Karine Baudot est une montagne de livres et une bibliothèque féminine et féministe à ciel ouvert (comme ma génération et les précédentes, j’ai presque que des trucs de mecs..).
Poétesse, Autrice, Lectrice, passionnée, au contact permanent de l’autre et des autres, tout en ateliers, en lectures et en écritures, des publications, de la poésie scénique, spoken en tout genre, nouvelles, essais, textes, pas un jour sans l’arrivée d’un livre et portant cet intérêt à l’autre qui fait les personnes les plus riches.

Même si l’ultra-violence d’une partie de sa vie a fait qu’elle a dû longtemps chercher le langage artistique correspondant à sa survie, le parler et l’expressivité -donc les mots- sont devenus son sens et sa colonne vertébrale là où il n’était plus question que de vie où de mort.
Mais une réparation ne peut être un peu possible et surtout complète sans un combat pour une transformation de la société en ce sens, d’où activisme au vu de ce que subissent femmes et minorités, en matrice d’expression revendicative obligatoire.

Poétesse Rennaise (Douarneniste ? 😊) queer, féministe, survivante de violences sexuelles et psychiques, ses mots pratiquent des autopsies. Perforent la langue. Expulsent une écriture respiratoire. Et son corps porte ses voix sur les scènes ouvertes. (Ça, je le lui ai piqué).

Ses publications, cette année : Arpenter. Anthologie du serveur vocal poétique #7. La Chouette imprévue, janvier 2026 ; TRAM.ES poésie dans la ville, recueil collectif, Editions du Bunker, printemps 2026.
Et puis cette nouvelle, coup de poing, en guise de point final à “Vous reprendrez bien un peu de fascisme ?” (Editions Goater)

Extrait :

SMS - 17h02

Je suis arrivé-e au resto. J’ai dú contourner la rue d’Italie.
Contrôle devant le tabac. À ce soir.

“ Plus jamais ça » colle à ta langue. Tes mots quittent la fiction. La fiction ment. Elle dresse un barrage entre ta page et la rue. Tu supprimes le début de ta nouvelle. Insatisfaite. Tu refuses la trahison. Le fascisme n’est plus une toile de fond : c’est une colonne à abattre. Une colonne qui traverse la cuisine, la poussette, les rêves.

Sur les réseaux, le peuple hurle à la destruction des mosquées à Paris, Lyon, Marseille. Hurle à l’expulsion des musulman-es des HLM. Hurle: « un billet retour pour ailleurs que chez nous”. Et hurle encore « la peine de mort pour les islamistes et les gauchistes ».
A Rennes, la librairie La vie têtue a fermé après des menaces de viol et des attaques à l’acide sur la vitrine. Le GUD a incendié les locaux du Planning familial de Bourg-Lévesque. Les réunions du collectif d’aide aux sans-papiers, s’organisent dans des greniers, garages, caves, sur des applis cryptées.

Depuis le 7 juillet 2024, tu ne chantes plus « Siamo tutti antifascisti » à République avec tes adelphes. Tu ne chantes plus la victoire du NFP. Tes cordes vocales déchantent les défaites de la gauche. En mai 2027, la candidate de la Droite Nationale a emporté l’élection présidentielle avec 66,06 % des suffrages exprimés au second tour.
La jeunesse de ta colère se réveille.
Tu as accepté d’écrire une nouvelle contre le fascisme, sous anonymat. La prudence est devenue un réflexe musculaire. Tes mots veulent secouer, racler, suspendre la fiction. Écrire un récit de nodules. Écrire une prose de pores. Écrire des fragments de ganglions. Écrire la haine épaisse qui corrode les organes bleus-blancs-rouges. Dehors, des mains signent, enferment, assiègent, expulsent. Ces mains tuent — sur ordre de la cheffe de l’État.
Par la fenêtre, un bâtiment vide. La semaine dernière, des employés de la ville ont retiré les derniers bancs. Tu déroules tes messages jusqu’à « Saria. »

Assignée à la réalité, de Karine Baudot. (Vous reprendrez bien un peu de fascisme ? Goater noir)

(Recueil en librairie et pour ma part au salon de Bégard (22) début juin et au salon du livre de Montfort (35) début juillet 🌾😊🌞✊)

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Merci d’être passé jeter un œil ou peut-être même les deux.

Vous pouvez lire indépendamment chaque texte (avec présentation et extrait de nouvelle d’un auteur ou d’une autrice) de ce recueil qui résonne malencontreusement trop bien avec l’actualité ces temps-ci. (Dans le déroulé, commencer par le livre, ça explique tout)

https://stphanegrangier.substack.com/archive

Puisqu’il fallait faire quelque chose à notre mesure, on l’a fait et on est heureux de l’avoir fait.

Merci aux éditions Goater pour l’opportunité que ça a été et gros clin d’œil à TANXXX pour le dessin de la couv’...

Et bonne route à vous. ✨

Depuis, elle a également tracé sa route et même piloté sa berline sur les infinis axes routiers du nord de l’Amérique et d’un peu partout, toujours plus aimantée par la vie, le désir, la curiosité.

Des livres, des nouvelles, des collaborations, des participations à moult ateliers d’écriture, des parrainages, chapeautages, des livres, rencontres, des résidences, un polar chez Goater noir et puis les éditions Dalva, avec le bouleversant et magnifique (à mon goût) L’Enfant-rivière, écrit à la suite d’une résidence au Québec.

Un retour au cœur du cataclysme politique étasunien, comme sur cette route déjà empruntée mais pour fuir le pays ?

Extrait :

“Ricardo avait démarré au quart de tour, dès les premières élections, mais elle le soupçonnait d’avoir tout prévu depuis bien avant. Ses remarques insidieuses quand ils rendaient visite à son frère, ça ne te plairait pas de vivre ici, Paula, c’est plus cool que l’Illinois, non ? Non, Paula ne trouvait pas ça cool du tout, le Canada n’exerçait sur elle aucune fascination, non, ça ne lui plairait pas de vivre ici, sa vie, leur vie, était à Chicago, même s’il y avait des frémissements, mais frémissement ne veut pas dire bouillonnement, encore moins débordement, si l’on éteint le gaz au bon moment.

Sauf que personne n’avait éteint le gaz.

Au début de la guerre civile, la situation était bien plus dangereuse à l’Ouest, où le gouvernement nouvellement réélu ne cessait de perdre du terrain, les bombardements sur les villes, les chars et la guérilla dans les rues. Chez eux, ça avait commencé un soir d’automne 2030. La première panne d’électricité était survenue, puis il y avait eu le bruit des mitrailleuses, des explosions éparses dans le lointain.

Quand l’électricité s’était rétablie, ils s’étaient rassemblés devant l’écran géant du salon, le pays était à feu et à sang, nuit constellée d’explosions de lumières, ils s’étaient serrés là tous les quatre, consternés, spectateurs impuissants. Ça avait duré ainsi quelques mois pendant lesquels ils s’étaient terrés chez eux, se félicitant de l’achat de cette maison dans les bois, près d’un bled improbable de l’Illinois, pas de présence humaine à moins de 1 km, limitant au maximum les sorties en ville, alimentation assurée par leur potager, le jardin fruitier et les légumes, les poules et les lapins, et des sacs de légumineuses entassées par Ricardo, qu’elle avait cessé de railler pour ses instincts survivalistes primaires. Le puits leur fournissait de l’eau, les panneaux solaires de l’électricité, grâce à Ricardo ils avaient survécu. Un sacrifice de quelques mois sans travail sans école, à l’issue desquels le gouvernement avait dû battre en retraite, renoncer à la Californie, au Nouveau-Mexique et à l’Arizona, qui prêtaient allégeance à l’ennemi, nous rejoignons aujourd’hui la confédération des Etats-Unis du Mexique, mais gardé le Texas et fini par reprendre le contrôle sur la majorité du pays.”

Intervention sud-américaine, d’Isabelle Amonou (Vous reprendrez bien un peu de fascisme ? Goater noir)

(Recueil en librairie partout et pour ma part au salon de Bégard dans les côtes d’Armor début juin et au salon du livre de Montfort début juillet 🌾😊🌞✊)

Editions Goater / Calibre Trente-Cinq

Même si la première vit à Rennes et la seconde à Paris, Cécile et Julie Gaillard sont des sœurs très proches l’une de l’autre et partagent un univers littéraire sombre, caustique, réaliste.

Julie est sage-femme depuis 17 ans. Ses débuts d’auteure remontent à ses premières gardes en maternité, lorsqu’elle consignait sur un cahier les récits les plus bouleversants de ses patientes. Elle est l’autrice de Comme un petit air de liberté, l’Irrésistible Marion L et Ensevelis.

Cécile est historienne et autrice de nouvelles et romans publiés aux éditions d’Avallon. Ensemble, elles ont publié Une piscine à Jalalabad, Soeur de sang, L’empire du pavot et cumulent une impressionnante masse de livres et de publications, versus polar thriller, dont l’histoire et le fonds géopolitique sont souvent la matrice.

Wokisme radical ? Cancel-Culture arrivée à terme ? Le rêve d’un monde dominé par les femmes ne serait-il pas, aussi, en train de se lézarder ?

Extrait (d’une de mes nouvelles préférées) :

“Autour de la table en fer à cheval, les quatorze ministres et leur présidente semblent léviter. Chaque visage est incroyablement détendu. Tour à tour, elles prennent la parole et présentent le projet qu’elles porteront devant l’Assemblée. Nul besoin de s’offusquer, de tonner, de forcer le style car dans l’hémicycle, il n’y aura pas de vote. Une simple acclamation suffira à transformer la proposition en loi à valeur universelle.

Comme chaque semaine depuis sept ans, les quinze femmes travaillent au bonheur de l’humanité. Elles imaginent comment anéantir le vieux monde et jeter les bases d’une société nouvelle, plus juste, plus harmonieuse. Sans orgueil, elles aspirent à créer une civilisation idéale, pour les mille ans à venir.

Melania, engoncée dans son immense fauteuil de cuir blanc, écoute d’une oreille distraite les propositions de ses collègues.

Fermeture des écoles de garçons. Pourquoi n’y avait-elle pas pensé plus tôt?

Réduction drastique du budget alloué au dépistage du cancer de la prostate. Une évidence.

Prison ferme pour les hommes adultères. Soit. Le bracelet électronique n’était pas assez dissuasif pour contraindre les mâles à renoncer à leurs vices millénaires.

Suppression des tailles supérieures au 38 dans toutes les enseignes de vêtement féminin. La mesure est de salubrité publique car l’esprit ne va pas sans le corps. Les femmes doivent se montrer sous leur meilleur jour, intelligentes et minces, en toutes circonstances.

Érection d’un monument à sa gloire au centre du Ljubljana. Une nécessité. Le besoin d’une figure de proue pour guider les foules reste une préoccupation constante de sa présidence.

Les propositions se suivent sans qu’aucune ne lui paraisse insensée. Melania acquiesce et délègue à ses ministres la liberté de les appliquer.

Lorsque Michelle, ministre en charge de la réparation des outrages culturels, prend la parole, Melania marque un signe d’impatience. Un rictus glacial lui déforme le visage. Quelle idée d’entamer un débat sur des croûtes d’un autre siècle à plus de 23 heures? Si ça ne tenait qu’à elle, elle fermerait le MOMA et le décrochage des œuvres ne serait plus un problème.”

Et la tendresse bordel, de Julie et Cécile Gaillard (Vous reprendrez bien un peu de fascisme ? Goater noir)

(recueil en librairie partout et pour ma part au salon de Bégard dans les côtes d’Armor début juin et au salon du livre de Montfort début juillet 🌾😊🌞✊)

Editions Goater Calibre Trente-Cinq

Bénédicte des Mazery sort un premier roman (Pour solde de tout compte) en 2000. En 2009, elle est finaliste du Prix Charles Exbrayat avec La Vie tranchée, récit évoquant les hommes de la censure postale durant la 1ere guerre mondiale. En 2012 paraît L’Ombre d’un homme, qui met en lumière ces demi juifs non déportables internés en 43 à Paris et qui trient les objets des appartements vidés de leurs occupants juifs. En 2016, elle reçoit le Prix Paul-Féval de la SGDL pour Les Oiseaux de passage qui aborde un pan, comme souvent, caché, de (la petite ?) histoire, au 19ème siècle.

Son dernier roman, L’intrus, est sorti en 2023.

Conscience socio-politique et passion pour l’histoire irriguant ses écrits, n’était-il pas écrit qu’elle rejoindrait l’équipée du recueil ?

Société dystopique, étouffante, insupportable, petit salarié devenu véhicule de l’abjection…
Extrait :

“Jacques Morier revit cette femme encadrée par deux policiers et son ventre énorme que ses mains enchaînées entouraient de part et d’autre. Il revit son sourire crispé et son regard perçant. Il revit sa beauté simple. Comment s’appelait-elle ? Quel âge pouvait-elle bien avoir ? Où la renvoyait-on ? Sans doute dans un pays en guerre, dans un camp de réfugiés, dans une ville assiégée. Il ne se rappelait que ses mains en prière sur son ventre plein, et ses yeux d’un bleu tirant sur le vert, des yeux couleur d’azur et d’océan qui semblaient lui demander en silence :

Quoi, au juste ?

Il chassa son souvenir et reprit son rapport.

« La grande majorité des individus observés, environ 85 %, est constituée de nationaux légaux, sans travail et sans domicile fixe. Presque tous ne se présentent plus à l’enregistrement annuel. »

Évidemment, ils savaient à quoi s’en tenir. L’enregistrement annuel servait à les ficher et à cela uniquement (c’était d’ailleurs sur cette base qu’avait été constituée la liste de son étude). Ils savaient désormais que donner leur nom aboutirait à ce qu’on leur prenne leur vie. N’était-ce pas ce qui s’était passé lors de la dernière « répression » comme ils l’appelaient ? Voilà ce qui les empêchait de s’inscrire. Ils ignoraient encore que le gouvernement avait changé de stratégie. Les interventions coûtant cher, en armes comme en cadavres à traiter, la DSI avait imaginé une nouvelle approche. Tous ces êtres désocialisés, cette horde des « sans » qui allait grandissant, on parlait de 35 % de la population, possédait sans doute quelque façon cachée d’obtenir de l’argent. Comment survivaient-ils sinon?

Argent signifiait revenu qui lui-même signifiait impôt. Un rapide calcul projectif avait encouragé le gouvernement à y regarder de plus près. L’idée était brillante, la DSI s’était vue chargée d’y travailler sérieusement et l’agent 155 dévolu au travail de débroussaillage.”

Un rapport moral, de Bénédicte des Mazery (Vous reprendrez bien un peu de fascisme ? Goater Noir)

(Recueil en librairie partout et pour ma part au salon de Bégard dans les côtes d’Armor début juin et au salon du livre de Montfort début juillet 🌾😊🌞✊)

Editions Goater / Calibre Trente-Cinq

Que dire de Frédéric Paulin, sinon ce que tout le monde sait déjà.

Sans même parler de ses livres, une des premières fois que je l’ai rencontré, c’est lorsqu’il est venu à moi alors que je signais ces recueils de nouvelles de mon premier éditeur vers les débuts du festival rue des livres (Rennes). Tout se faisait à l’arrache, à l’époque, au Gast, bout de quartier pas encore rénové. Lorsqu’il pleuvait, les bâches du festival avaient du mal à contenir inondations et bourrasques.

J’avais alors vu se matérialiser ce grand bonhomme devant moi, qui m’avait dit :

- Bon Grangier, tu fais du polar ?

A l’époque je faisais un peu de tout et surtout n’importe quoi, mais ceci dit, si j’avais une spécificité, c’était d’être sûr de rien. J’avais donc hésité :

- Ben…. je sais pas trop…

- Ouais, une sorte de poésie noire, c’est ça ? … Bon, tu fais du polar. On a monté un collectif, ça te dit d’en faire partie ?

- Ben ouais, carrément, j’avais répondu.

Et voilà comment j’avais rejoint le collectif Calibre 35, les réunions, projets, rencontres et comment en le collectif, au milieu de cette engeance individualiste en finalité très concurrentielle et qui paye que dalle qu’est le monde du livre, j’avais trouvé accompagnement, amicalité, rires, coups à boire, camaraderie, et donc, forcément, motivation et projets pour les temps à venir.

Fred a toujours eu ça au cœur, le collectif. Mais son parcours à lui a progressivement pris l’ampleur et le volume que le bonhomme méritait depuis toujours.
Puisque comme bosseur, il n’y avait pas mieux. Tu finissais laborieusement un manuscrit que trois des siens attendaient déjà impatiemment dans la même collection.
Toujours là, pas loin, suivant les efforts, bienveillant.
Fred, grand par la taille, l’est devenu par son activité, son travail, sa profusion, son talent. “La grande peur du petit blanc” (Goater) mettait en scène cette guerre d’Algérie que mon père avait faite mais dont il ne nous avait jamais parlé. Sa lecture m’avait littéralement scotché.
Depuis, ces quelques polars sont devenus une œuvre.

Auteur d’une quinzaine de romans, Frédéric Paulin vient de mettre un terme à une trilogie racontant la Guerre du Liban (1975-1990) et la place de la France au sein de ce conflit : Nul ennemi comme un frère (Agullo, 2024 et Folio-Gallimard, 2025), Rares ceux qui échappèrent à la guerre (Agullo, 2025 et Folio-Gallimard 2026) et Que s’obscurcissent le soleil et la lumière (Agullo, 2025). Un recueil d’entretiens avec l’auteur, L’art de la guerre, est à paraître en 2026 aux éditions Goater et une réédition de La Peste soit des mangeurs de viande, renommé Le sang de la bête est sortie à la Manufacture de livres (2026).

Son rapport à la littérature (et à la vie), me semble t’il, a toujours été politique. La preuve en est son premier fanzine “le clébard à sa mémère “. Antifasciste de la première heure, il était donc évident qu’il nous rejoigne une nouvelle fois en plus du fait qu’il est quand même le président du collectif bordel de merde.

Extrait :

“Heureusement, en France, il y avait les copains du GUD. Moi, je me sentais bien à l’époque. Tout le monde vous le dira : j’étais le beau gosse, cheveux gominés, look dandy, costume trois-pièces, cravate rose. Mais attention, rien du pédé, hein ! Ils savaient tous que je m’étais tatoué le bras au couteau et que dans mon dos, il y a écrit Semper Ad Alta, « Toujours plus haut ». Et quand on rencontrait les antifas, j’étais le premier à cartonner. J’en ai laissé des dizaines sur le pavé de ces merdeux de rouges. Je me souviens de la belle embuscade qu’on a tendue à des cocos et à des antifas, pendant les manifs étudiantes contre la loi El Khomry à Lyon. C’était cours Albert Thomas. À coups de casques de moto et de battes, on les a bien défoncés, ces enculés. On était les rats noirs, ceux qui foutaient la trouille aux gauchistes, ceux qui allaient relever la France.

C’est ça que Lyson aimait chez moi : mon côté classe et mon côté viril. Lyson et moi, ce n’était pas seulement du cul, c’étaient les idées aussi. On s’est vraiment trouvés tous les deux. Et elle a toujours été là : c’est quand même elle qui conduisait la jeep, l’autre soir à Paris. Il y avait les copains et Lyson, mais, rapidement, je me suis fait de vraies relations dans la mouvance natio et identitaire. Des gens plus importants.”

Ainsi commence le fascisme, de Frédéric Paulin. (Vous reprendrez bien un peu de fascisme ? Goater noir)

(Recueil en librairie partout et pour ma part au salon de Bégard dans les côtes d’Armor début juin et au salon du livre de Montfort début juillet 🌾😊🌞✊)

Editions Goater / Calibre 35 (n°4)

Juste un lien et un extrait de ma nouvelle (après la photo). Merci d’être passé.✨

Extrait :

“Avant d’aller chez madame Komane qui réclamait toujours, surtout lorsqu’elle me savait dans les parages, il avait fallu que j’aille aider à la toilette madame Reminger, à qui je devais également faire prendre son suppositoire, justement du fait qu’elle, c’était l’inverse de Thérèse, elle n’allait plus à la selle depuis deux jours, alors il fallait lui donner son traitement et vérifier constamment son état. Elle, elle n’aimait pas les noirs mais essayait au moins d’être gentille. Ce que j’aimais chez elle, c’est qu’elle était respectueuse. Souvent, elle me parlait de cette France traînée dans la boue. Au début, j’avais trouvé ça exagéré mais j’avais fini par me dire qu’elle avait sans doute raison. De plus, cultivée, elle m’apprenait des choses. Je lui disais : « Mais madame Reminger, moi je suis noire ? », et elle me répondait :

— Oui mais vous êtes pas comme les autres vous…

Là où je la rejoignais, c’est que c’était vrai qu’on était quand même envahi. Même si ça m’avait un peu dérangé au début, et de devoir adhérer à cette idée, surtout au vu de mes origines. Mais j’avais fini par partager son sentiment parce qu’il était fondé, comme elle le disait « sur une réalité tangible, hein Monique, vous voyez ce que je veux dire... »

Les spectacles qui avaient survécu au « resserrement conjoncturel du budget » étaient désormais soumis à une réglementation transmettant à une commission les textes jugés contestables, polémiques, inaudibles, qui aurait prôné « le ramollissement de la jeunesse par la mise en avant d’un modèle systématique de dévalorisation masculine ». La gauche ayant répandu le chaos des décennies durant, il était urgent de rétablir les valeurs autour d’un vrai projet de sécurité décomplexé et renforcé.

C’est comme ça qu’Espéranto Brown, après une campagne d’une violence extrême qui avait fait déraper tous les curseurs, et au milieu de laquelle, pour une fois, elle avait paru plutôt modérée et même assez raisonnable, avait fini par l’emporter, raflant par la suite et par un subtil jeu d’alliances Assemblée nationale et Sénat.”

Empathie for the devil, de .. bibi (Vous reprendrez bien un peu de fascisme ? Goater noir)

(recueil en librairie partout et pour ma part au salon de Bégard dans les côtes d'Armor début juin et au salon du livre de Montfort début juillet 🌾😊🌞✊)

C’était pas tant les tanks de la division Das Reich progressant sur tout le territoire que le verbiage, les mots d’ordre, ces courants de pensée comme des vents répugnants, ces faits parfois anodins servant finalement une instrumentalisation galopante qui nourrissait la dérive ultra-droitière qui semblait à son tour vouloir tout emporter et tout terrasser (et pas dans le genre planification BTP).

Comme souvent, et surtout lorsqu’on les recherchait, dans Calibre, les idées, on n’en avait pas des masses. Alors au point où on en était, et au vu de mon état, je ne sais plus vraiment ce que j’avais eu envie de prendre ou de reprendre lorsque Claude (Bathany) avait dit :

- Vous reprendrez bien un peu de fascisme ?”

Venu de l’ouest (Brest), Claude Bathany a un jour atterri à l’est (de la Bretagne. Au-delà, la civilisation n’existe plus). Longtemps professionnel multifonction (il a même fait des pâtes avec Hervé Commère c’est dire), le gars n’est pas franchement travail famille patrie. Plutôt “enfin trouver un job stable” (comme beaucoup d’entre nous), famille et livres.

A ce jour, il en cumule des sacrés :

Desperado sur le rivage (Métailié, 2023), Les âmes déglinguées (Goater Noir, 2019), Country Blues (Métailié, 2011), Last Exit To Brest (Métailié, 2007), des écrits pour la Jeunesse, des recueils collectifs (camarade de route des 4 (cavaliers de l’apocalypse) Calibre) et moult collaborations pour le théâtre.

Tout ça tranquillou, sans se fouler, à sa mesure et surtout pour le plaisir, donc forcément pour le nôtre.

C’est par son analyse particulièrement finaude de la faillibilité humaine que le gazier (la plupart du temps avec humour, mais évidemment pas trop là au vu de la gravité du thème) sonde et explore les perturbations du monde.

Extrait :

“Il s’allume une clope qu’il sort d’un paquet sur la table. Même marque que les miennes. Il doit se demander jusqu’à quel point je bluffe. Il réfléchit vite et il ne faut qu’une petite minute pour qu’il se décide. Il laisse sa clope se consumer après deux taffes.

- Ce salopard est l’initiateur et principal responsable de l’assassinat de ma mère. Il dirigeait, pendant la sale guerre, une antenne qui dépendait du centre de détention clandestin El Campito à Campo de Mayo. Ça date de presque trois décennies, juste après ma naissance - mais pour moi, il n’y aura jamais prescription. Ma mère était une militante Montonero, enceinte au moment de son arrestation. Ses tortionnaires ont attendu que je vienne au monde et, quelques jours après, elle a été, comme tant d’autres, précipitée vivante depuis un avion dans le Rio de la Plata.
Elle s’appelait Maria Samantha Juevez.

Je ne dis rien pendant un instant, tentant de dissimuler - sans grande nécessité tant mon visage est impénétrable - l’impact des images qui me traversent.

- Comment avez-vous obtenu ces informations?

- J’ai été adopté par un couple d’infirmiers militaires proche du régime. J’ai toujours pensé qu’il s’agissait de mes parents biologiques mais, au décès de son époux, il y a un peu moins d’un an, ma mère - ma mère adoptive donc - m’a révélé ce qu’elle savait de ma naissance.

- Et votre père biologique?

- Lui est sorti indemne de cette période. S’imaginant que ma mère était morte alors qu’elle était enceinte, il n’a jamais rien su de mon existence. Nous aurions pu nous rencontrer si j’avais appris un peu plus tôt la vérité sur mes origines. Il a été assassiné il y a deux ans et demi, dans des circonstances assez obscures.

- C’est-à-dire?

- Il y avait certainement un contrat sur sa tête. Dans sa jeunesse, il a fait partie de mouvances gauchistes comme ma mère. Il a survécu pour finalement connaître une mort tout aussi violente. Il était avocat.

- Quel était son nom?

- Juan Gustavo Herrero.

Je ne dis rien.
Je crois que je viens de comprendre. ”

Tango Club, de Claude Bathany (Vous reprendrez bien un peu de fascisme ? Goater noir)

(Recueil en librairie partout et pour ma part au salon de Bégard dans les côtes d’Armor début juin et au salon du livre de Montfort début juillet 🌾😊🌞✊)

Pas de copinage, pas le genre, mais une vraie soro-fraternité (?), une radicalité joyeuse, un sens du décalage et de la subversion, des romans (pour ma part le très évocateur Sugar Daddy sorti chez Goater noir et également ce bijou de recueil paru chez L’Aure écarlate) et puis une liste impressionnante de nouvelles dans tout ce que le rock (mais pas que) peut contenir d’indéboulonnables références.

Marion Chemin n’était pas encore tout à fait adulte qu’elle dégommait déjà très probablement, à coup de Docs coqués, quelques roubignoles de ces masculinistes bornés peuplant bien souvent la galerie de la principauté rock.

Ç’aurait pu être écrit, aussi. Qu’elle était née le jour de la sortie du premier album du Clash, qu’elle avait grandi près de Saint-Brieuc où que très jeune, déjà, elle se passionnait pour les histoires sombres glanées dans Fantômette et autres Alice de sa bibliothèque verte.

Devenue nouvelliste, puis autrice de romans noirs et de toutes les formes d’expérimentation créatrice que la vie peut proposer, Marion Chemin, dans ses ouvrages, a à cœur de dépeindre les travers de notre société où l’humain est souvent mis au second plan.

A trois centimètres du barbelé fatal de la deadline, c’est donc à l’arrache (“comme d’hab !” nous dit-elle) qu’elle a envoyé sa nouvelle.
Alors, rien qu’un instant, suspendu comme la ligne de basse de Dee Dee Ramones au meilleur de sa forme, un extrait de “Quand ça veut pas”, ou la progression du fascisme ordinaire chez le (mini) clampin de base :

“À sept ans, tu commences à comprendre qu’il existe deux types d’enfants : ceux qu’on félicite et ceux qu’on surveille. Devine dans quelle catégorie tu tombes quand tu baves un peu trop sur tes cahiers ou que tu confonds le b et le d.

On te dit que tu dois « faire des efforts », que « la vie ne fera pas de cadeau », que « c’est pas compliqué pourtant ». Alors tu t’appliques, tu te tords la colonne au-dessus de ton bureau, tu t’inventes une arnaque pour tenir ton crayon sans qu’il tombe. Tu veux tellement qu’on arrête de soupirer en te regardant.

C’est là, sans le savoir, que tu commences à aimer l’ordre.
Pas l’ordre politique, pas encore.
Juste l’ordre qui t’évite la honte.
La ligne droite qui t’évite les commentaires.

Tu veux bien te redresser, te taire, serrer les dents pourvu qu’on t’oublie un peu.

La maîtresse te met parfois une étoile dorée, et tu la regardes briller comme une médaille militaire. Tu ne comprends pas ce que tu ressens : une chaleur simple, primitive, celle d’exister enfin pour de bonnes raisons. Une reconnaissance venue d’en haut. Une hiérarchie toute petite, mais si rassurante quand on n’a pas la main sur grand-chose.

À dix ans, tu découvres les règles. Les vraies. Celles du foot, du Monopoly, de « c’est moi qui commence parce que c’est marqué dans le livret ».
Tu comprends qu’avec les règles on peut gagner. Avec les règles on peut punir. Avec les règles on peut avoir raison, même quand on a tort.
Surtout quand on a tort.
Tu apprends le plaisir discret de dire « non, c’est pas comme ça qu’il faut faire ». Un avant-goût de domination, mais minuscule, acceptable, presque mignon.

Tu ne deviens pas méchant, non.
Tu deviens conforme.”

“Quand ça veut pas”, de Marion Chemin. (“Vous reprendrez bien un peu de fascisme ?” Goater noir)

(Recueil en librairie partout et pour ma part au salon de Bégard dans les côtes d’Armor début juin et au salon du livre de Montfort début juillet 🌾😊🌞✊)

Nathalie Burel vit à Rennes. Sa prose tenue et sensible livre des textes d’une intensité rare. Nouvelliste, autrice de chansons, elle explore également les questions autour des identités, du genre, l’ambivalence du masculin et du féminin, les violences faites aux femmes.
Aux éditions Goater, elle est l’autrice de deux romans, Stella(s) et Loudun brûle-t-il ? (2025), d’une trilogie biographique, d’un recueil Devenir bleu et y a également écrit et dirigé deux livres-disques collectifs Comme un monstre et Dessentiments.
Membre du collectif Calibre 35, elle a participé à ses deux précédentes anthologies : Maillot Noir (2015) et Rennes No(ir) Futur (2020).

L’extrême droite (quand ça n’est pas pour y poser ses valises ou y faire furieusement claquer ses bottes) aime à attaquer l’Europe. Mais l’Europe ne serait-elle pas, parfois, sa meilleure alliée ?

Extrait :

“Il y a la blondeur de Diana, ses cheveux qu’on pourrait dire slaves. Ce serait une confusion géographique, mais on voit. La blondeur presque transparente, la chevelure lisse, plate. Son accent qui roule davantage qu’il ne chante, on serait également tenté de le définir comme slave.

Il y a In God we trust, la devise historique des billets américains, l’évidence nécessaire qu’on affiche maintenant dans les écoles publiques texanes et qu’on dit là, en boucle, au Parlement européen. Et il y a sa muselière.

In God we trust, In God we trust, roule sans vouloir s’arrêter, l’accent de Diana. Elle brandit ces mots comme un bouclier et ses icônes, brandies aussi, comme un argument. Des huissiers tentent d’entraver les bras de Diana, on ne veut pas de ses images pieuses. On ne veut pas les voir. Elle n’a pas le droit de les agiter ici violemment, comme une menace. À bien y regarder, tout Diana est menaçant.

Roberta Metsola lui demande de se taire. Diana ne s’arrête pas, elle ne peut pas, sa colère la dévore, la possède. La présidente ordonne aux huissiers de lui faire quitter l’hémicycle, qu’elle trouble hors de toute convention. Diana est indécente.

Alors, sur sa bouche de femme qu’une assemblée politique empêche de parler, Diana met une muselière.
Le message est puissant. L’image, si bien pensée soit-elle, est pourtant trouble. L’effet recherché nous frappe. Le soulignement est manifeste, de la parole muselée, justement là, dans cet espace où elle devrait être libre, protégée. Mais avec Diana tout se brouille.

Diana elle-même, avant d’être réduite au silence, a cherché à entraver un discours, une autre parole de femme. Valérie Hayer demandait l’inscription du droit à l’IVG dans la Charte européenne des droits fondamentaux. Diana s’est levée, comme un seul homme; s’est dressée; a crié, éructé, aboyé.”

Diana : Corpul Tāu, Alegerea Noastra, de Nathalie Burel (“Vous reprendrez bien un peu de fascisme ?” Goater Noir)

(recueil en librairie partout et pour ma part au salon de Bégard dans les côtes d’Armor début juin et au salon du livre de Montfort début juillet 🌾😊🌞✊)

Editions Goater /Calibre Trente-Cinq

Émérite confrère du collectif Calibre 35 depuis son troisième opus “Rennes No(ir) futur”, Christophe Sémont a parcouru le monde de long en large et le sac sur le dos. Il en a tiré un goût immodéré pour les histoires, orales ou écrites, réalistes ou fantastiques.

Depuis, il a posé ses valises en Bretagne, a eu deux enfants et s’est mis à son tour à écrire des histoires. Il a publié à ce jour une douzaine de nouvelles noires et fantastiques ainsi que trois romans parus aux éditions Critic : Soleil Noir (roman d’aventure entre l’Argentine et la Bolivie), Une danse avec le Diable (thriller urbain à Bangkok), Les Enfants de Chango (polar teinté de fantastique à Cuba).

Sa nouvelle Héritage (dans “Vous reprendrez bien un peu de fascisme ?”) est une claque et probablement une de mes préférées du recueil.

Est ce que ça vient de son côté baroudeur ? De la justesse de sa plume ? Du machiavélisme du récit ou de sa connaissance de l’Amérique du Sud et des turpitudes du continent ? (Qui d’ailleurs les retrouve)
Probablement tout ça à la fois :

Extrait :

“On racontait beaucoup d’histoires à propos de la Citadelle où s’entassaient les prisonniers de droit commun.

Pickpockets, assassins, violeurs mais aussi tous les autres, ceux que l’on massait à l’arrière des camions bâchés les nuits de rafle et dont on n’entendait plus jamais parler. Les cellules souterraines d’où s’échappaient des hurlements étouffés par les murs de pierre, les bassines d’eau croupie, les pinces coupantes et les batteries de voiture, les cimetières clandestins où pourrissaient les corps des disparus. Les matons torturaient à la chaîne des détenus anonymes et cagoulés, peut-être des voisins ou des amis d’enfance, et ressassaient sans cesse les mêmes questions dans l’espoir de ferrer une grosse prise, appliquant à la lettre la doctrine des conseillers militaires.

Si tu ne peux pas attraper le poisson, assèche la mer.

On racontait beaucoup d’histoires à propos de la Citadelle, mais aucune d’elles ne reflétait la réalité.

Lorsqu’ils reviennent le lendemain pour défaire ses liens, Andrea s’est urinée dessus. Un geste de défense autant qu’un réflexe de pure terreur, salir son corps pour éloigner les prédateurs comme le font les clochardes dans la rue. Les rires fusent, puis les injures.

Puta
Mierda
Basura

Des invectives d’écœurement où pointe la frustration. Alors ils la traînent jusqu’à une table et la violent avec une bouteille, jusqu’à ce qu’un filet de sang ruisselle le long de ses cuisses. Andrea perçoit l’odeur de son tortionnaire lorsqu’il se penche vers elle, malgré le tissu raidi par la morve, le sang et les larmes. Une odeur de tabac et de savon presque rassurante, un effluve évanescent bien vite envolé alors qu’il quitte la pièce.”

Héritage, de Christophe Sémont (“Vous reprendrez bien un peu de fascisme ?” Goater Noir)

(Recueil en librairie partout et pour ma part au salon de Bégard dans les côtes d’Armor début juin et au salon du livre de Montfort début juillet 🌾😊🌞✊)

Le deuxième (de la liste), c’est Thierry Bourcy, et Matin gris.
Membre du collectif Calibre 35, Thierry écrit pour la TV et le cinéma depuis 1985, réalise des courts-métrages de fiction et des films documentaires et est également auteur de théâtre et de romans historiques parus chez Folio policier et chez 10/18.

Lauréat du prix du polar de Saint-Maur, il vit et écrit aujourd’hui dans le Morbihan. En 2024, il réalise son premier long-métrage (Enora) puis rejoint les Éditions Palémon avec lesquelles il publie son dernier polar : Les secrets de l’étang.

L’époque, le temps, une époque vécue, pas si lointaine. Certains diraient maintenant : “ c’était déjà gratiné”, d’autres : “on avait senti ça venir”, tandis que les derniers glisseraient presque tranquillement : “oui mais on pouvait quand même pas imaginer.. ”.

Ben si. Puisque si l’imagination ébauche des mondes possibles, certains d’entre eux peuvent bien parfois aussi vous retomber méchamment sur le coin de la gueule.

Extrait :

“Un rayon de soleil se glisse entre les maisons et fait traîner nos ombres sur le goudron couvert d’empreintes de pneus. Je frissonne et vais à mon tour gratifier Sami de quelques caresses destinées d’abord à me rassurer. Michel, l’informaticien qui travaille à la fac de Lettres, vient me parler. Il fait partie du petit groupe de situs qui a peint en lettres énormes au fronton de la fac « VIVE LE DICTATORIAT DE LA PROLÉTATURE ».
Nous nous rappelons l’agression de la semaine précédente, au restaurant universitaire du Champ-de-Mars. Les fachos avaient débarqué en plein dîner, nous avions réagi immédiatement en brandissant nos chaises. Notre face-à-face immobile avait duré quelques minutes, ils portaient des manteaux de cuir noir et des gants, certains étaient armés de matraques. L’un d’entre eux m’avait impressionné, grand, avec des lunettes noires, d’une pâleur de cadavre. Il nous avait insultés, nous étions restés silencieux, sans bouger, les mains crispées sur les pieds des chaises. Nous avions l’avantage du nombre, ils avaient battu en retraite avant l’arrivée des flics. Cette incursion dans notre quotidien d’étudiants nous avait laissé inquiets, amers aussi de voir avec quelle impudence ces exaltés d’ « Ordre Nouveau » pouvaient s’exhiber en plein cœur de la ville. On parlait de complicités à la mairie, de laisser-faire de la police, de bienveillance de la Préfecture.”

Matin gris, Thierry Bourcy ( “Vous reprendrez bien un peu de fascisme ?”, Goater Noir)

(en librairie partout et pour ma part au salon de Bégard dans les côtes d’Armor début juin et au salon du livre de Montfort début juillet 🌾😊🌞✊)

Editions Goater / Calibre Trente-Cinq

Je ne vais pas vous la refaire en entier, mais pour en savoir un peu plus et ce qui a fait qu’un jour on se colle à ce genre de projet, voir là.

Cependant, sans en dire ni en dévoiler plus, l’idée est d’essayer de mettre chaque jour le focus sur les participant(e)s à l’anthologie “Vous reprendrez bien un peu de fascisme ?” (Goater Noir) par le biais de leur nouvelle.

Le premier (de la liste), puisqu’il avait été établi que le recueil aurait, comme l’histoire, une progression chronologique et que sa nouvelle s’y prêtait bien, c’est Michel Dréan.

Une passion polardeuse de toujours, c’est le camarade de première et le cousin (morbihannais 😉) idéal.

Depuis 2004, Michel Drean écrit des romans et des nouvelles noires, il anime également bénévolement et ce depuis 2017 des ateliers d’écriture au centre de rééducation fonctionnelle de Kerpape (Lorient).

Auteur de 14 romans et 6 recueils de nouvelles, il a notamment publié La lune dans le kenavo (Éditions du Barbu 2008 - Mention spéciale du jury Prix La plume de Cristal dans le cadre du Festival International du film policier Liège 2009), Et un, et deux, et Groix ... zéro (La Gidouille, collection Léo Tanguy, 2014), Le deuil du Tigre (Chemin Faisant, 2016), Question de Sur-Vie écrit à « quatre mains” avec Isabelle Amonou (éditions Chemin Faisant, 2018) et enfin 26 lettres (Chemin Faisant, 2025).

Il pilote également une série Ploeumeurtre à laquelle je me suis (et lui ai) promis de participer, … et je ne désespère pas d’arriver à l’écrire un jour 🥴😉.

Évidemment on ne sait pas tout, parce que le monsieur est aussi volubile que taiseux (discret) mais toujours avec ce sourire et cet œil qui pétille.

Tango Muerte (extrait):

“La musique, trop forte. Insupportable. Elle me vrille les tympans, me brise un peu plus. Je ferme les yeux encore plus fort, jusqu’à faire apparaître des papillons de lumière qui volent de façon anarchique à l’abri de mes paupières. J’essaie de penser à toi, à nos joutes fiévreuses, aux passes de tango répétées avec obstination jusqu’à approcher l’absolu. Mais cette soupe disco indigeste et baveuse est la plus forte. Elle nous empêche de trouver le sommeil. Elle est faite pour ça, anéantir les bribes de résistance qui s’accrochent encore à chacun d’entre nous. Toutes les nuits sont identiques. Elles nous laissent au matin, hébétés et hagards, spectres sans avenir qui hantent déjà les couloirs de ces bâtiments livides.

Et cette chaleur si lourde sous ces toits où, enchaînés, nous essayons de trouver un sommeil réparateur qui ne vient jamais, moi et mes compagnons de captivité.

Les jours sont encore pires. L’école supérieure de mécanique de la marine n’est désormais plus qu’un centre de rétention et de tri où la vie ne vaut pas grand-chose. Nos tortionnaires sont devenus des spécialistes de la picana, cette matraque électrique qui viole nos corps désarmés. Et aussi des noyades simulées, des dents et des ongles arrachés, des paupières coupées. Ils ont de bons professeurs, de répugnants rejetons fascistes reconvertis en conseillers techniques de l’horreur.

Et puis il y a cet homme, au regard si froid. Il ne dit jamais rien. Il se contente d’observer, un léger rictus semble animer la cicatrice qui lui barre la joue droite et descend jusqu’à la commissure des lèvres.
Qu’est-ce que je fais ici, dans ce cauchemar sans nom?

J’ai si peur Isabel. Et ces foutus Bee Gees qui s’égosillent dans les haut-parleurs et couvrent nos cris.”

Tango muerte, Michel Drean. (vous reprendrez bien unpeu de fascisme ? / Collectif)
https://polars.pourpres.net/personne-1706-bibliographie

(En librairie partout et pour ma part au salon de Bégard dans les côtes d’Armor début juin et au salon du livre de Monfort début juillet 🌾😊🌞✊)

Editions Goater Calibre Trente-Cinq

Je voudrais pas désespérer billancourt et encore moins inquiéter les inquiets (reconnaissons qu’on a de quoi l’être) puisque même si le soleil est arrivé avec son cortège de béatitude sur fond de weekend à coolitude, le merdier est quand même toujours là et bien là, factuellement glissé au fond de nos culs et peut-être même bien pour longtemps (oui, parce que quand il arrive, il ne part plus).

Nos médias ayant tendance à nous bourrer de feelgood (ou alternativement d’une bonne tarte à la soumission-désespérance-renoncement) plutôt que de travailler une information étayée ou du moins quelque peu impliquée (j’ai pas dit valeur, faut pas pousser) (ne pas non plus décourager le déjà impacté par la hausse du gasoil), nos mini nazillons, eux, sont là, tranquilou, parmi nous, à te vous mansplainer du bain de soleil à se faire reluire les roubignoles du virilisme.

Bref, comme la com est à vendre souvent du vent, nous, dans notre humble création à nous, nous avons tâché de mettre tout entier, morceau par morceau, ce quelque chose que nous croyons voir venir.

Le nom (du recueil) est venu lors d’une soirée où nous teasions (tisions 🥂) à propos de tout, de rien, de la pluie, du beau temps, de l’employabilité, de ce gros lâcher prise global-sociétal qui semble déjà te dire d’un air blasé “de toute façon, rien à foutre, on peut plus rien faire et puis après tout, hein, pourquoi pas, on “na pa esseillé” ?

Bref, il y avait du boulot, et déjà celui de trouver un angle, une façon d’en parler et surtout cette histoire en particulier à raconter, puisque vraisemblablement, on ne se l’était jamais pris dans le nez, nous, le vrai fascisme, celui qui avait réduit en cendres quelques millions de camarades humains en un temps lui-même exceptionnellement réduit.

Fascisme, néo-fascisme, engeance néo-réac radicale prête à te retourner le langage pour y installer son narratif à elle, sous prétexte que toi, gars ou fille de son temps, t’y aurais installé le tien partout auparavant et que ça aurait même bavé dans tous les coins du cerveau des gens ensuite. Bref tout ce droitdelhommisme pleurnichard alors qu’on ne peut plus rien dire et qu’on ne peut même plus violer à tour de bras comme quand c’était l’bon temps des colonies.

Parce que c’est bien ça, leur problème. La culture, oui, mais le drapeau devant, bien dedans et surtout sans “intellos” autour (tous des gauchistes c’est bien connu/ ceci dit, désormais ils ont les leurs) et uniquement pour y introduire l’idée d’une bataille culturalo-civilisationnelle, ça, ça mange pas l’pain (des français).

Le monde est compliqué mais en racontant des petites histoires, nous, on a voulu faire simple, ensemble, et de notre sensible et parfois très personnelle manière à nous.

Chacun(e) avec le prisme, la vue, la vision qu’iel en avait, chacun(e) avec sa volonté de ne pas rester seul(e) dans son coin à faire son lamentable p’tit chiffre du chacun(e) pour sa gueule (qu’on voit aussi bien dans le milieu du livre, d’ailleurs), mais en y allant groupé, ensemble, collectif, lié et relié et tout en faisant référence à la vie, parfois la sienne, à l’histoire, à quelques bouts des nôtres, au passé, présent, à la porte entrebâillée et grinçante d’un futur que j’ose même plus appeler désirable tellement ricanement et cynisme en auront préalablement piétiné l’idée.

Pour ma part, j’ai essayé d’esquisser l’histoire et le quotidien d’une aide-soignante en EHPAD qui succombe petit à petit au ressentiment pendant que le monde extérieur se délite, tandis que mes camarades replongeaient (parfois même en le sien pour l’un) dans le passé pour exhumer la violence alors que d’autres racontaient un cheminement personnel où la difficilement résistible façon avec laquelle notre monde pouvait très bien, du jour au lendemain, basculer dans le pire.

Les mots n’appartiennent pas aux fabricants de narratifs simplistes, simplets et haineux, mais aux gens qui en ont quotidiennement besoin pour dire, raconter, témoigner, parler aux autres, échanger, se faire entendre, comprendre, exprimer, expliquer, hurler si nécessaire, mais surtout écouter et dire encore. Malgré l’ombre mortifère et peut-être même justement du fait de ça, il y a énormément de vie, dans ce recueil, puisqu’il y a ces mots que nous avons essayé de saisir et d’emprunter justement pour dire.

Mais bon oui, je sais, il fait beau et il nous reste les plages.

Pour y débarquer alors ?

“Vous reprendrez bien un peu de fascisme ?” Goater Noir (collectif)

(En attendant, vous aurez droit à un p'tit extrait contextualisation doublé d'un portrait de l'auteur-ice chaque jour 🥰 ❤️‍🔥)

(En librairie partout et pour ma part au salon de Bégard dans les côtes d’Armor début juin et au salon du livre de Monfort début juillet 🌾😊🌞✊)

Editions Goater Calibre Trente-Cinq